— Accroche-toi à mon bras, murmura Vincent Costa.
La pluie ruisselait sur les vitres sombres de la Maybach tandis qu’il surveillait, dans le rétroviseur, une berline grise qui les suivait depuis plusieurs rues.
À côté de lui, Mave faisait défiler des documents sur sa tablette.
Elle n’avait encore rien remarqué.
Quelques heures auparavant, elle se trouvait devant le bureau de Vincent, penchée sur un tableau comptable qui refusait obstinément de tomber juste.
Trois colonnes présentaient une anomalie.
Un peu moins de trente mille dollars avaient disparu entre une société enregistrée au Belize et une entreprise de transport basée dans le New Jersey.
Mave marqua l’écart en rouge.
Elle ne posa aucune question.
Elle avait appris depuis longtemps qu’avec Vincent Costa, certaines questions coûtaient plus cher que les réponses.
Depuis trois ans qu’elle travaillait pour lui, ses règles étaient simples.
Organiser ses journées.
S’assurer que les comptes officiels restent propres.
Faire en sorte que les affaires légitimes tiennent debout.
Et surtout, ne jamais demander ce qu’il y avait réellement dans certains camions.
La porte s’ouvrit derrière elle.
Vincent entra.
Costume anthracite parfaitement taillé, cravate sombre, démarche assurée.
Une trace violacée marquait pourtant sa pommette gauche.
Il semblait n’avoir presque pas dormi.
Mave ne commenta pas.
Elle se contenta de lui tendre son café.
— Noir. Deux sucres.
Il prit le gobelet.
Leurs doigts se touchèrent brièvement.
Mave fronça les sourcils.
Sa peau était glacée.
— Merci, dit-il.
Pendant une seconde, l’homme devant elle ne ressemblait plus au dirigeant redouté du Syndicat Costa.
Il ressemblait simplement à quelqu’un d’épuisé.
Puis son expression se referma.
— Le problème au port ?
— Réglé.
Il leva les yeux vers elle.
— Comment ?
— J’ai changé l’itinéraire. La cargaison passe maintenant par le Queens. Quatre mille dollars supplémentaires, mais on évite le contrôle.
Un léger silence suivit.
Vincent la fixa.
— Tu réfléchis vite.
Mave retourna à son écran.
— C’est mon travail. Faire passer des marchandises d’un point A à un point B.
Une ombre de sourire apparut sur ses lèvres.
— Des marchandises.
— Exactement.
Il ne releva pas davantage.
Quelques minutes plus tard, il mentionna le gala de charité organisé au Plaza.
Mave ouvrit immédiatement son agenda.
— Le maire y sera. Deux sénateurs aussi. Tu fais acte de présence, tu salues les bonnes personnes et tu pars avant onze heures.
— Tu viens avec moi.
Elle releva lentement la tête.
— Non.
— Ce n’était pas vraiment une question.
— Et moi, je ne vais jamais à tes réceptions.
— Mon accompagnateur habituel est indisponible.
— Alors prends Leo.
Vincent secoua légèrement la tête.
— Leo sait intimider les gens. Ce soir, j’ai besoin de quelqu’un qui sait qui déteste qui, qui doit une faveur à qui, et quel homme politique prétend ne jamais avoir rencontré quel homme d’affaires.
Mave croisa les bras.
— Charmant programme.
— Tu connais cette salle avant même d’y être entrée.
Il n’avait pas tort.
C’était précisément ce qui l’agaçait.
Elle avait toujours préféré travailler derrière les portes closes du bureau.
Là, les risques avaient des noms.
Des chiffres.
Des horaires.
Le véritable univers de Vincent était beaucoup moins propre.
Elle avait passé trois ans à garder une frontière entre eux.
— Je n’ai rien à porter.
Vincent posa une enveloppe devant elle.
— Cinquième Avenue.
Elle ne la toucha pas.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Une robe t’attend.
Mave leva les yeux vers lui.
— Comment ont-ils choisi la taille ?
Vincent resta impassible.
— Ils avaient tes mesures.
Cette fois, elle le regarda franchement.
— Tu connais mes mensurations ?
— Je connais les informations utiles sur les personnes qui travaillent pour moi.
— Mes mensurations sont des informations utiles ?
Un silence.
Puis Vincent prit son café.
— Ce soir, oui.
À dix-neuf heures précises, Mave entra dans la grande salle du Plaza.
La robe bleu nuit épousait parfaitement sa silhouette.
Autour d’elle, les lustres de cristal renvoyaient leur lumière sur les coupes de champagne, les bijoux et les sourires soigneusement calculés.
Des élus échangeaient des poignées de main.
Des financiers parlaient à voix basse.
Des hommes dont personne n’aurait su expliquer clairement la fortune plaisantaient avec des philanthropes.
Mave observa tout.
Par habitude.
À l’autre bout de la pièce, Vincent discutait avec un sénateur.
— Il va finir par se faire remarquer.
La voix de Leo la fit tourner la tête.
— Qui ?
Leo inclina discrètement le menton.
— Le patron.
— Qu’est-ce qu’il a ?
— Il te regarde.
Mave soupira.
— Il surveille tout le monde.
Leo eut un petit rire.
— Oui. Mais tout le monde, il le vérifie. Toi, il te regarde.
— Je travaille pour lui.
— Bien sûr.
— Qu’est-ce que ça veut dire ?
Mais Leo s’éloignait déjà.
Mave reporta son attention sur Vincent.
Et comprit immédiatement ce que Leo voulait dire.
Vincent avait les yeux posés sur elle.
Pas comme un patron vérifiant où se trouve son employée.
Son regard s’attardait.
Beaucoup trop.
Puis son visage changea brutalement.
Mave le vit avant même de comprendre pourquoi.
Sa mâchoire se crispa.
Son regard quitta Mave pour se fixer derrière elle.
Près des portes en acajou se tenait un homme qu’elle n’avait encore jamais vu.
Son smoking semblait avoir été choisi à la hâte.
Cheveux très clairs, coupés court.
Une cicatrice traversait son sourcil.
Il n’avait ni verre ni interlocuteur.
Il ne faisait même pas semblant de profiter de la soirée.
Il regardait seulement Mave.
Elle ouvrit discrètement la liste des invités sur son téléphone.
Aucun nom ne correspondait.
Lorsqu’elle releva les yeux, Vincent avait déjà interrompu sa conversation.
Le sénateur parlait encore.
Vincent, lui, marchait.
Mave pensa d’abord qu’il allait vers l’inconnu.
Elle se trompait.
Il venait vers elle.
L’homme à la cicatrice esquissa un sourire.
Puis il commença lui aussi à avancer.
La foule semblait soudain beaucoup trop dense.
Dix mètres.
Huit.
Six.
Mave recula.
Son dos heurta froidement une colonne de marbre.
Et Vincent surgit devant elle.
Son corps bloqua entièrement sa vue.
— Ne bouge pas.
Sa voix était basse.
Calme.
Presque trop calme.
Puis il lui présenta son bras.
— Prends-moi le bras.
Mave n’hésita pas.
Elle s’y accrocha.
Vincent posa aussitôt sa main sur la sienne et l’entraîna vers la sortie.
Derrière eux, Leo et deux hommes de sécurité se refermèrent sur l’inconnu.
Aucune scène.
Aucun cri.
Seulement quelques mouvements rapides dans une salle où presque personne ne comprit ce qui venait de se produire.
Dehors, la pluie tombait avec violence.
Vincent ouvrit lui-même la portière arrière de la Maybach.
Mave resta immobile sous l’auvent.
— Qui était-il ?
Vincent regarda la rue avant de répondre.
— Quelqu’un qui croyait pouvoir m’atteindre en passant par toi.
Elle sentit son ventre se nouer.
— Tu aurais pu envoyer tes hommes.
— Oui.
— Leo était juste derrière toi.
— Je sais.
— Alors pourquoi tu es venu toi-même ?
Vincent resta silencieux.
Cette fois, aucun sourire ironique ne vint couper la conversation.
Aucune formule froide.
Aucun détournement.
Il la regarda simplement.
Mave ne l’avait presque jamais vu sans défense.
— J’ai construit toute ma vie autour d’une règle, finit-il par dire.
— Laquelle ?
— Ne jamais laisser quelqu’un savoir ce que je ne peux pas me permettre de perdre.
Elle ne répondit rien.
La pluie crépitait autour d’eux.
— Et ce soir ? demanda-t-elle.
Vincent passa une main sur son visage.
— Ce soir, j’ai compris que ce n’était plus un secret.
Mave sentit son souffle se suspendre.
— Vincent…
Il s’approcha.
Ses doigts effleurèrent doucement sa joue.
Un geste infiniment plus troublant que n’importe quelle menace.
— Je peux perdre de l’argent.
Il marqua une pause.
— Une entreprise peut disparaître. On en construit une autre.
Son regard resta fixé sur le sien.
— Un homme peut me trahir. Je le remplace.
Puis sa voix baissa.
— Mais toi…
Il s’interrompit une fraction de seconde.
— Toi, je ne saurais pas comment te remplacer.
Mave attrapa doucement sa main.
Toujours aussi froide.
Elle la serra entre les siennes.
Quelque chose changea alors chez Vincent.
Pour la première fois depuis qu’elle le connaissait, il ne regarda pas derrière elle.
Il ne chercha pas le reflet d’un véhicule suspect dans les vitrines.
Il ne vérifia pas la rue.
Il ne compta pas les sorties.
Il ne surveilla rien.
Il la regarda seulement.
Mave comprit alors quelque chose qu’elle n’avait jamais imaginé possible.
Vincent Costa avait passé sa vie à faire peur aux autres.
Il connaissait la violence.
La trahison.
Les ennemis.
Les menaces.
Il savait survivre à tout cela.
Mais cette nuit-là, sous la pluie, l’homme que toute une ville craignait venait enfin de rencontrer quelque chose contre quoi il n’avait aucune stratégie.
La peur de perdre la seule personne qui comptait réellement pour lui.
Elle.
