Embrasser le passé : honorer mon défunt père tout en construisant une nouvelle famille
Pendant un certain temps, la vie m’a semblé presque parfaite. J’ai apprécié chaque instant passé avec Claire et ses deux filles, Emma et Lily.
Leurs rires sont devenus la bande sonore de mes journées. Emma, une petite fille de huit ans intelligente et curieuse, avec l’esprit déterminé de sa mère, et Lily,
une petite fille de six ans espiègle au rire contagieux, ont rempli notre maison d’une énergie contagieuse qui rendait même les moments les plus simples spéciaux.
Pourtant, dès le début, un mystère m’a troublée : l’ancien sous-sol au bout d’un long couloir calme. La porte, peinte d’un blanc coquille d’œuf discret assorti aux murs, semblait ordinaire à première vue.
Mais il y avait quelque chose en elle qui attirait les regards curieux et les murmures étouffés des filles.
Je ne pouvais m’empêcher de remarquer qu’Emma et Lily échangeaient des regards entendus ou baissaient la voix chaque fois que le sujet du sous-sol était évoqué.
C’était comme si cette porte gardait un secret, une histoire trop lourde pour que leurs petits cœurs puissent pleinement la comprendre.
Un soir, alors que je mettais la table pour le dîner, j’entendis Emma murmurer : « Papa, est-ce que tu te demandes parfois ce qu’il y a dans le sous-sol ? »
Je m’arrêtai, essayant de ne pas y voir les réflexions innocentes d’une enfant curieuse. « Peut-être qu’il y a un coffre au trésor là-dessous, ou juste de vieilles boîtes et des meubles »,
répondis-je, mais mon rire me parut forcé. Je ne pouvais pas me défaire du sentiment que les filles en savaient plus qu’elles ne le laissaient entendre.
