J’AI QUITTÉ LE DÎNER DE PÂQUES POUR ALLER TRAVAILLER, PARCE QUE LE DEVOIR N’ATTEND PAS LES VACANCES
Le jambon n’était même pas encore coupé. Ma fille venait tout juste de commencer à mettre la table avec des serviettes en papier en forme de lapin, et mon fils était à moitié en train de cacher le dernier œuf en plastique derrière le canapé.
Et puis mon téléphone a sonné.
Je n’ai même pas eu besoin d’y répondre pour le savoir.
Ma femme m’a regardé, hochant déjà la tête avant même que je dise un mot. Elle a compris. Elle l’a toujours compris.
Je les ai tous embrassés rapidement – un baiser sur la tête, un sur la joue, une promesse silencieuse de revenir bientôt. J’ai pris mon sac, remonté mes affaires et suis sortie avant que la culpabilité ne me rattrape.
Les gens ne pensent pas à des emplois comme le mien pendant les vacances. Et c’est un peu le but. Nous sommes là pour que les autres n’aient pas à s’en soucier. Pour que leur électricité reste disponible.
Pour que leurs rues restent sûres. Pour que leurs systèmes continuent de fonctionner pendant qu’ils sont réunis autour d’une table.
Ce n’est pas glamour. Ce n’est pas amusant de manquer les rires, les desserts, les photos qu’on m’envoie plus tard comme un lot de consolation.
Mais c’est nécessaire. Et quelqu’un doit le faire.
Cette nuit-là, j’ai travaillé de nuit. Les appels affluaient sans interruption. Câbles cassés, pannes de courant, maintenance de routine.
Ce n’était pas un travail prestigieux, loin de là, mais c’était un travail qui permettait de faire avancer les choses. Il permettait à la vie, à tout ce que les gens considèrent comme acquis – l’éclairage, le chauffage, la technologie – de fonctionner.
Mais il y eut un appel particulier ce soir-là, un appel différent des autres. Un immeuble du quartier, un vieil immeuble, avait été privé d’électricité, et je savais que la réparation ne serait pas simple.
J’ai rassemblé mes outils et je suis parti, le poids des vacances encore pesant sur moi, le souvenir du visage de ma fille me montrant ses serviettes en papier lapin persistant dans ma mémoire.
Le bâtiment était plus silencieux que d’habitude à mon arrivée. Les couloirs étaient sombres et les lumières vacillantes projetaient de longues ombres sur les murs.
Je me suis dirigé vers la salle de contrôle, où j’ai découvert le problème : un transformateur grillé. Je ne pouvais pas le réparer rapidement.
Cela prendrait du temps, peut-être même plus longtemps que prévu, et je ne savais pas si j’arriverais à rentrer avant que les enfants ne soient endormis.
Je soupirai, retroussai mes manches et me mis au travail. Il n’y avait pas de temps à perdre avec des regrets ou de la culpabilité. Mais alors que j’allais terminer ma tâche, j’entendis une voix familière derrière moi.
« Hé mec. Longue nuit ? »
Je me suis retourné et j’ai vu Nick, un autre technicien de l’équipe. Il était appuyé contre la porte, un sourire fatigué mais entendu. Il savait ce que c’était. Nous le savions tous.
« Tu le sais », dis-je en secouant la tête. « C’est le service des vacances. Mais le devoir m’appelle, non ? »
Nick sourit et s’approcha, désignant le transformateur d’un signe de tête. « Tu t’en es occupé ? »
« Oui, presque fini. Mais ça va prendre du temps. »
« Bien », dit-il d’une voix un peu plus basse. « On compte tous sur toi. »
Je n’y ai pas prêté attention sur le moment. Il était juste amical et m’apportait son soutien habituel. Mais en travaillant, quelque chose a commencé à me tracasser. J’avais l’impression que quelque chose clochait, mais je n’arrivais pas à identifier ce que c’était.
Les heures passèrent, et finalement, le courant revint. Le bourdonnement du bâtiment redevint normal, et je restai là, en sueur et épuisé, mais satisfait.
J’ai emballé mes outils et j’ai décidé d’aller me coucher, rentrant chez moi aussi vite que possible, espérant au moins apercevoir ma famille avant qu’ils n’aillent se coucher.
En rentrant, la maison était plongée dans l’obscurité, à l’exception de la douce lueur de la lumière du porche. J’ai consulté mon téléphone. Un message de ma femme est apparu : « Les enfants dorment, mais ils voulaient que je te dise qu’ils t’ont gardé une tarte. »
J’ai souri. Même si j’avais raté le grand dîner, je savais qu’un petit quelque chose m’attendait. C’était suffisant.
Je me suis faufilé à l’intérieur, veillant à ne réveiller personne. En entrant dans la cuisine, j’ai remarqué quelque chose d’étrange. Il y avait une lettre sur le comptoir. Elle m’était adressée.
Je l’ouvris, perplexe, ne reconnaissant pas l’écriture. La lettre disait :
« J’espère que vous apprécierez la tarte, mais je voulais vous laisser un petit mot. Il est temps de rentrer. »
Au début, j’ai cru que c’était une blague. Mais quelque chose dans ces mots – « il est temps de rentrer à la maison » – m’a frappé plus fort que prévu. Qu’est-ce que ça voulait dire ?
J’ai jeté un coup d’œil à la table où ma femme avait dressé le dîner plus tôt dans la soirée, et ça m’a frappé. Ce sentiment tenace que j’éprouvais à l’intérieur du bâtiment, cette impression que quelque chose clochait.
C’était comme une prise de conscience soudaine, le pressentiment de quelque chose de plus profond.
Je me suis assis à la table, relisant la note, essayant de lui donner un sens.
J’ai appelé ma femme, mais elle n’a pas décroché. Je lui ai laissé un message lui demandant de me rappeler dès que possible.
Les minutes passèrent, puis une heure. Plus rien. Je commençais à m’agiter, mon esprit s’emballait. J’ai décidé de monter voir comment allaient les enfants. Peut-être que je réfléchissais trop.
En entrant dans leurs chambres, je me suis figée. Leurs fenêtres étaient ouvertes. Les rideaux flottaient au vent, mais les moustiquaires avaient disparu. La panique m’a saisie tandis que je me précipitais vers leurs lits. Les draps étaient vides.
Je suis redescendu en courant, le cœur battant. Ça n’allait pas arriver.
J’ai repris mon téléphone et composé le numéro de ma femme. Cette fois, elle a répondu, mais sans un salut, juste un « Je sais ce que tu penses. »
« Que veux-tu dire ? Que se passe-t-il ? Où sont les enfants ? »
« Ils vont bien », répondit-elle d’une voix calme mais distante. « Mais ils ne sont plus avec nous. Ils sont chez le voisin. Je pensais que tu avais compris. »
J’ai pris une grande inspiration, essayant de me calmer. « Qu’est-ce que tu veux dire ? Pourquoi ? Pourquoi ne m’as-tu rien dit ? »
« Je ne voulais pas interrompre ton travail. Tu as toujours été si dévoué à ton travail. Mais tu as été souvent absent ces derniers temps. Trop souvent. Et j’avais besoin de toi ici, avec nous. »
Je me suis affalé sur une chaise, le poids de ses paroles s’abattant sur moi. Toutes ces années, j’avais cru bien faire, travailler de longues heures, manquer les dîners de famille et les vacances.
Mais j’avais perdu de vue l’essentiel. En vérité, le devoir avait toujours été primordial pour moi. Mais ce faisant, j’avais négligé la seule chose qui méritait vraiment mon attention : ma famille.
Il ne s’agissait plus seulement de rater le dîner. Il s’agissait de rater leur vie, de rater des moments que je ne pouvais pas revivre.
« Tu avais raison », dis-je d’une voix tremblante. « J’étais tellement concentrée sur tout le reste que je ne réalisais même pas ce que je perdais. »
« Je ne voulais rien dire. Mais c’est comme si tu étais là physiquement, sans être vraiment là. On t’attend, mais tu cours toujours pour réparer quelque chose, pour aider quelqu’un d’autre. »
Il y eut un silence à l’autre bout du fil. Je sentais le poids de ses mots, comme s’ils s’imprégnaient lentement, chacun comme un rappel brutal de tout ce que j’avais négligé.
« Je rentre à la maison », dis-je enfin, prenant ma décision intérieure. « J’arrive bientôt. »
L’appel s’est terminé et, pour la première fois de la journée, j’ai ressenti une profonde lucidité. Il était temps pour moi d’arrêter de courir après mes responsabilités et mes devoirs, en me disant qu’ils étaient plus importants. Mais en vérité, ma famille avait besoin de moi. Elle en avait toujours eu besoin.
En rentrant chez le voisin, le poids s’est allégé. Je ne rentrais pas seulement pour rattraper des dîners ou des vacances manqués. Je rentrais pour être présent, pour être le père et le mari dont ils avaient besoin.
À mon arrivée, j’ai été accueilli par le rire de mes enfants, leurs visages s’illuminant à ma vue. Je les ai serrés fort dans mes bras, sentant la chaleur de leur amour imprégner mes os fatigués.
Ma femme nous a rejoints, le regard doux mais empreint d’une force tranquille.
« Désolé d’avoir tout raté », dis-je, la voix chargée d’émotion.
« Ce n’est rien », répondit-elle en me prenant la main. « On a toujours compris. Mais n’oublie pas : c’est ici que tu appartiens. »
Et d’un coup, tout a basculé. Le devoir n’était plus seulement une question de travail. Il s’agissait d’être présent pour ceux qui avaient le plus besoin de vous, et de comprendre que parfois,
le travail que l’on fait pour les autres ne peut remplacer l’amour et la présence que l’on donne à ceux qui vous aiment en retour.
Alors, si vous lisez ceci et que vous avez mis quelque chose, ou quelqu’un, en suspens, n’attendez pas. Le temps passe plus vite qu’on ne le pense. La famille, c’est tout.
Si vous pensez que ce message peut aider quelqu’un, partagez-le. Rappelons-nous les uns les autres ce qui compte vraiment dans la vie.
