La dernière fois que j’ai vu ma fille, c’était il y a 13 ans. Hier, j’ai reçu une lettre d’un petit-fils dont j’ignorais l’existence.
Treize ans. C’était le temps écoulé depuis la dernière fois que j’avais vu ma fille, Alexandra. Elle n’avait que 13 ans lorsque Carol, mon ex-femme, a fait ses valises et est partie. J’avais 37 ans.
Je me souviens de ce jour comme si c’était hier. C’était un après-midi d’été chaud et humide, et en rentrant du travail, j’ai trouvé Carol assise tranquillement à la table de la cuisine, m’attendant.
À l’époque, j’étais simplement contremaître de chantier à Chicago. Notre entreprise n’était pas grande, mais nous construisions toutes sortes de choses :
des routes, des immeubles de bureaux, tout ce qui était nécessaire. Je travaillais dur, supportant de longues heures sous la chaleur torride de l’été et le froid mordant de l’hiver.
Mon patron, Richard, était propriétaire de l’entreprise. Il était plus âgé que moi, portait toujours des costumes élégants et avait un sourire faux qui me déplaisait.
Il adorait afficher sa richesse, conduire des voitures de luxe et organiser des fêtes dans sa maison en périphérie de la ville.
Carol adorait tout ça. Elle aimait se déguiser et faire semblant d’appartenir à ce groupe. Moi, en revanche, je me sentais toujours comme un poisson hors de l’eau.
