LES MÉDECINS NOUS AVAIENT AVERTIS SUR LE FAIT D’AVOIR DES ENFANTS — MAINTENANT, NOUS AVONS TROIS PETITS MIRACLES
On nous a dit « non » plus de fois que je ne peux compter.
Non, ce n’était pas sûr.
Non, c’était peu probable.
Non, nous ne survivrions probablement pas à une autre grossesse – ni moi, ni le bébé.
Chaque rendez-vous était un avertissement. Chaque visite chez le médecin , une nouvelle liste de risques. Malgré tout, nous gardions espoir.
Ils ont vu notre taille en premier, notre diagnostic en second. Mais ce qu’ils n’ont pas vu, ce qu’ils n’ont pas pu mesurer, c’est la famille qui se formait déjà dans nos cœurs.
Une famille en laquelle nous croyions, bien avant même que le moindre battement de cœur n’apparaisse sur un écran.
Et maintenant, nous y sommes.
Trois beaux enfants. Côte à côte dans une chambre d’hôpital. Notre dernier-né dort paisiblement dans son berceau, ses grandes sœurs,
Lily et Grace, se tenant fièrement à ses côtés, comme si elles comprenaient déjà le poids du moment. Comme si elles ressentaient le chemin parcouru pour arriver ici.
J’entends encore la voix du chirurgien d’il y a deux ans :
« Vous avez déjà déjoué tous les pronostics. Je ne tenterais pas votre chance. »
Mais cette fois, nous n’avons pas écouté. Nous ne pouvions pas.
Le désir dans nos cœurs était trop fort, trop réel.
Nous rêvions de cela : fonder une famille, remplir notre maison de rires et de petits pas. Ce n’était pas un rêve que nous étions prêts à abandonner, malgré tous les professionnels qui nous disaient que ce n’était pas le cas.
Je me souviens de la première fois où nous nous sommes assis dans ce cabinet médical stérile. L’air était lourd d’antiseptique et de tension. Sam, mon mari, me tenait fermement la main pendant que le médecin parlait.
J’ai lu la peur dans ses yeux, la même peur que je ressentais au plus profond de moi. Nous avions déjà subi tant de pertes, et chacune d’elles laissait une cicatrice.
Mais nous n’avons pas abandonné.
Mon diagnostic – une maladie génétique rare – rendait la grossesse extrêmement dangereuse. Mon corps n’était pas fait pour ça, disaient-ils. Trop petit. Trop fragile.
Ils mettaient en garde contre ce qui pouvait arriver. La tension. Le risque de défaillance d’organes. Le risque pour le bébé. Le chagrin d’une nouvelle perte.
Malgré tout, nous avons continué. Après trois fausses couches, quelque chose a changé en moi. Je ne peux l’expliquer, mais je me sentais différente. Plus forte.
Une certitude silencieuse s’est installée en moi. Un murmure que cette fois, peut-être, juste peut-être, ce serait différent.
Nous avons donc réessayé.
Les premiers jours de la grossesse ont été remplis de tension et d’espoir prudent. Chaque échographie, chaque prise de sang, chaque appel de l’infirmière, c’était comme se balancer sur un fil. Mais nous nous sommes battus pour y arriver. Nous avons continué à être présents.
Puis vint le jour où le médecin sourit et dit :
« C’est un battement de cœur. Un battement fort. »
Les larmes me montèrent aux yeux. Sam me serra la main et, pour la première fois depuis des années, je me laissai aller à ressentir du soulagement. Pas seulement de l’espoir, mais du soulagement.
Nous avons avancé un jour à la fois. Une semaine, un mois.
Chaque étape franchie était comme une montagne escaladée.
Et puis, le choc est arrivé :
nous allions avoir des jumeaux.
Le visage de Sam ce jour-là restera gravé à jamais dans ma mémoire. Les yeux écarquillés. La bouche ouverte. Un mélange de joie et d’incrédulité. Et soudain, les enjeux ont doublé.
J’ai subi test après test. Encore des interventions. Encore des nuits blanches. Mais nous y sommes parvenus.
Lily et Grace sont venues au monde en bonne santé et fortes, défiant toutes les prédictions. Elles étaient nos miracles.
Deux ans se sont écoulés.
Et puis, autre surprise :
j’étais à nouveau enceinte.
Nous ne l’avions pas prévu. Nous n’avions même pas osé l’espérer. Mais une fois de plus, nous avons ressenti cette attirance, cette conviction que cela devait peut-être arriver.
Les médecins étaient inquiets. Les risques n’avaient pas changé. Ils avaient même augmenté. Mais cette fois, nous étions plus forts. Nous avions déjà traversé des épreuves. Nous étions convaincus de pouvoir recommencer.
Et nous l’avons fait.
Maintenant, assise ici avec elles trois – Lily, Grace et leur petite sœur – j’ai du mal à y croire. Les jumelles n’ont pas encore trois ans, mais elles adorent déjà leur sœur comme des protectrices aguerries. Le bras de Sam m’entoure, et nous sommes toutes les deux sans voix, submergées d’amour.
Ça n’a pas été facile. Ça ne l’a jamais été. Mais chaque épreuve, chaque larme, chaque nuit blanche en valaient la peine.
On nous a dit « non » à chaque instant.
Mais nous avons dit « oui » à l’espoir.
« Oui » à l’amour.
« Oui » à la vie.
Et notre famille est la preuve que parfois, l’amour est plus fort que la peur. Plus fort que les probabilités. Plus fort que la science.
Mais l’histoire ne s’arrête pas là.
Il y a quelques mois, nous avons reçu une lettre d’un spécialiste de la fertilité avec lequel nous avions travaillé. À l’intérieur se trouvait un message qui disait :
« J’ai suivi votre parcours. Votre force m’a inspirée. Grâce à votre histoire, j’ai lancé un nouveau programme pour soutenir les couples confrontés à des problèmes de fertilité à haut risque. J’espère que vous envisagerez d’y participer. »
Notre combat pour fonder une famille était devenu quelque chose de plus grand : une lueur d’espoir pour d’autres comme nous.
Notre combat, notre persévérance, avaient déclenché quelque chose. Quelque chose qui aiderait les futurs parents à entendre « oui » là où ils n’avaient jusqu’alors entendu que « non ».
Alors si vous êtes là, face à votre propre cheminement impossible, tenez bon.
Vous ignorez les miracles qui pourraient vous attendre juste après cette épreuve.
Et si cette histoire vous a touché, partagez-la.
