Un médecin accouche d’un bébé difficile de son ex-petite amie, mais dès qu’il voit le nouveau-né, il se fige d’horreur.
La maternité était bondée ce jour-là. Les médecins couraient de chambre en chambre.
Le médecin venait de terminer une opération difficile et allait reprendre son souffle pendant au moins une minute, lorsqu’un nouvel appel arriva :
une patiente en fin de grossesse, un accouchement compliqué, un médecin expérimenté recherché de toute urgence.
Il enfila une blouse propre, se lava les mains et entra d’un pas assuré dans la maternité. Mais à cet instant précis, son cœur se serra. Elle était allongée sur le lit devant lui.
La femme qu’il avait aimée plus que tout au monde. Celle qui lui avait tenu la main pendant sept ans et avait juré qu’elle serait toujours là, puis avait disparu sans explication.
Elle était maintenant allongée là, couverte de sueur, le visage tordu par la douleur, serrant convulsivement le téléphone dans ses mains. Leurs regards se croisèrent.
« Vous ?… » murmura-t-elle avec difficulté. « Êtes-vous mon médecin ?»
L’homme serra les dents, hocha la tête et, sans un mot, fit rouler le lit jusqu’au bloc opératoire.
L’accouchement fut difficile. La tension artérielle baissait, le cœur du bébé ralentissait. Il donnait des ordres, dirigeait l’équipe, restait calme, même si intérieurement, il était déchiré.
Une seule pensée le trottait dans la tête : « Pourquoi elle ? Pourquoi maintenant ?»
« C’est… mon enfant ?» lâcha-t-il.
« Quelles bêtises… » la femme se détourna, mais sa voix tremblait.
Il retira le bord de la couche et se figea. Il y avait un grain de beauté sur la petite épaule du bébé. Exactement le même que le sien. Au même endroit.
« Oh mon Dieu… » sa voix se brisa. « Il a mon grain de beauté. Est-ce mon fils ?»
Elle se couvrit le visage de ses mains. Ses épaules tremblaient. Et finalement, à peine audible, elle expira :
« Oui. C’est votre enfant.»
« Pourquoi n’as-tu rien dit ?» Pourquoi as-tu simplement disparu ? – Il parlait doucement, mais chaque mot était douloureux.
Elle leva les yeux, les larmes aux yeux.
– J’ai découvert que j’étais enceinte presque juste avant de partir. Je savais que la médecine avait toujours été ta priorité. Carrière, articles scientifiques, opérations…
Et un enfant aurait été un obstacle pour toi. J’avais peur. J’ai décidé qu’il valait mieux disparaître que de t’entraîner dans sa chute.
Il s’approcha prudemment de son lit, lui prit la main et la serra.
– J’abandonnerais tout pour toi. Ma carrière, mes postes… car rien n’est plus important que cet instant. Rien de plus important que toi.
Et le bébé s’endormait tranquillement, comme s’il ignorait que son apparition avait tout changé – leur passé et leur avenir.
