Un millionnaire s’évanouit en testant sa fiancée… mais la femme de ménage révèle une vérité choquante
La pluie tambourinait contre les hautes fenêtres du domaine Beaumont, à la périphérie nord de La Nouvelle-Orléans, en Louisiane, où les demeures se dressaient derrière des grilles de fer et des pelouses impeccablement entretenues.
À l’intérieur, les lustres scintillaient et une musique classique flottait dans le hall, étouffée par les vents violents. Silas Beaumont, magnat de la technologie admiré dans tout le pays, se tenait pieds nus sur le sol de marbre de sa salle de bal privée.
Connu pour ses investissements, ses galas de charité et un sourire d’une finesse exceptionnelle, son cœur était pourtant tourmenté.
Il ajusta le poignet de sa chemise et fixa son reflet dans la vitre. Ses propres yeux le fixaient, emplis de doute. Depuis des mois, on murmurait que sa fiancée aimait sa fortune plus que son âme. Il avait ignoré les rumeurs. Il croyait en la loyauté.
Il croyait qu’il fallait voir le meilleur chez les gens. Pourtant, la suspicion l’envahissait comme un brouillard.
Il murmura pour lui-même : « As-tu déjà fait semblant d’être brisé, juste pour découvrir qui essaierait de te réparer ? »
Seule la tempête répondit.
Il s’entraînait à retenir sa respiration et à s’effondrer au sol dans un mouvement contrôlé. Son entraîneur personnel, un ancien comédien, lui avait appris à garder ses muscles souples et immobiles. Aujourd’hui, il prévoyait de simuler un évanouissement.
La veille du mariage. Si Tiffany Monroe, la blonde éblouissante qui portait des diamants comme si de rien n’était, tenait vraiment à lui, elle montrerait de la peur et de la dévotion. Silas avait besoin de le savoir avant de signer ce contrat prénuptial, dissimulé sous de belles enveloppes.
Il ne s’attendait pas à cette amertume qui lui montait à la gorge. Un goût métallique et âcre. Quand le verre lui échappa des mains et se brisa sur le marbre, il crut que c’était le moment. Ses genoux fléchirent. Son corps s’écrasa au sol dans un craquement sourd.
Il essaya de cligner des yeux, mais ses paupières étaient dures comme de la pierre.
Tout près, des talons rouges claquèrent sur le sol. Tiffany apparut dans son champ de vision qui se rétrécissait. Elle le dominait de toute sa hauteur, telle une déesse de glace, son rouge à lèvres assorti à ses chaussures. Elle fit tournoyer du vin dans son verre et se contenta de le regarder se débattre.
« Enfin », murmura-t-elle d’une voix douce comme de la soie. « Le spectacle est terminé. »
Silas tenta de se lever, mais ses muscles refusèrent. Il sentit la paralysie l’envahir, se répandre dans ses veines comme un poison. La panique le gagna. Il s’était entraîné à rester immobile pendant cinq minutes. Il n’avait pas répété qu’il allait perdre le contrôle. Ce n’était pas prévu.
Les talons tournaient lentement autour de lui. Tiffany l’examinait comme une marchandise.
« Des mois de préparation », dit-elle. « Une goutte par-ci, une goutte par-là. Dans votre smoothie du matin. Dans votre thé du soir. Petit à petit, jusqu’à ce que votre corps commence à flancher. Et ce soir, on lui donne un dernier coup de pouce. »
Son talon effleura son épaule comme pour enlever des peluches.
Elle poursuivit : « Demain, les vœux. Puis l’incident tragique de la lune de miel. Une veuve éplorée hérite de l’empire. C’est certainement plus lucratif que d’être une fiancée en fuite qui s’est lassée d’attendre. »
La vision de Silas se brouilla. Ses pensées se dispersèrent comme des éclats de verre sous lui.
Le bruit d’une porte qui s’ouvrait interrompit le triomphe de Tiffany. Une odeur de nettoyant aux agrumes et de lavande emplit la pièce, suivie de la voix de Janette Reyes, la femme de ménage.
Elle fredonnait en poussant un chariot et entra pour ranger avant que la tempête ne provoque une panne de courant. Elle se figea en voyant Silas étendu sur le sol.
« Monsieur Beaumont ! » s’exclama-t-elle en se précipitant à ses côtés. Elle s’agenouilla et appuya deux doigts sur sa gorge. « Votre pouls est faible. Vous avez besoin d’aide. »
Tiffany claqua la langue. « Ne le touche pas. Tu vas salir son costume. »
Janette ignora l’insulte. Elle chercha son téléphone. Tiffany le lui arracha et le jeta dans la cheminée. Il se brisa en une gerbe d’étincelles.
« C’est toi qui lui as fait ça », dit Janette, la voix tremblante de rage.
Tiffany rit, sans même feindre l’innocence. Elle plongea la main dans son soutien-gorge et en sortit une petite fiole de bleu cobalt. En un éclair, elle la glissa dans la poche du tablier de Janette. Puis elle se griffa le bras, y laissant des traces rouges. Poussant un cri de douleur, elle recula en titubant et hurla.
« Il m’a agressée », sanglota Tiffany. « Janette l’a empoisonné parce qu’il allait la licencier. Appelez la sécurité. Immédiatement. »
Deux gardes firent irruption, suivis du détective Samuel Weldon, une vieille connaissance des Beaumont. Il faisait confiance au sang-froid de Tiffany. Il croyait en ses paroles. Ils trouvèrent la bouteille dans la poche de Janette. Ils trouvèrent le téléphone cassé. Ils trouvèrent une femme riche qui prétendait être terrorisée.
