« Une maison avec deux cœurs dans mes mains »

« Une maison avec deux cœurs dans mes mains »

Lorsque le médecin a placé deux minuscules personnes sur ma poitrine – un garçon et une fille – mon cœur s’est rempli d’une tendresse et d’une douleur indescriptibles à la fois.

La douleur n’était pas due à l’accouchement, ni à la fatigue, mais à l’absence de mon mari. Il avait promis d’être à mes côtés ce jour-là, juré qu’il viendrait, qu’il me soutiendrait, qu’il m’offrirait des fleurs. Mais seule une infirmière est entrée dans la pièce avec un air indifférent :
« Votre mari n’est pas venu. »

J’ai essayé de ne pas pleurer, mais quelque chose en moi s’est brisé.

Les trois jours passés à la maternité m’ont semblé une éternité. J’espérais le voir à la porte, entendre ses pas dans le couloir. Mais le téléphone était silencieux. Il n’a pas décroché, et quand j’ai enfin réussi à joindre, il a répondu brièvement :
« Je suis occupé. »

Occupé… alors que moi, sa femme, je lui ai donné deux enfants à la fois.

La sortie de l’hôpital a été une épreuve pour moi. D’autres femmes sont sorties bras dessus bras dessous avec leurs maris, accueillies par des proches, des ballons, des bouquets, des rires et des photos souvenirs. Mais je me suis retrouvée seule à la porte de la maternité, deux paquets à la main et la gorge nouée.

« Taxi pour Klenovaya, huit heures », ai-je demandé en déplaçant ma prise sur mon fils et en serrant ma fille contre moi.

Le chauffeur regarda silencieusement dans le rétroviseur. Deux petites têtes, une rose et une bleue, deux paires d’yeux qui n’avaient encore rien connu de la douleur et de la trahison, me regardaient avec une confiance qui n’avait pas le droit d’être trompée.

« Est-ce que papa te rencontre ? » demanda-t-il finalement.

Je me suis tournée vers la fenêtre. Que pouvais-je dire ? Que mon mari m’avait battue au huitième mois et qu’il avait ensuite cessé de venir à la maison ? Qu’il n’était pas venu pendant trois jours et qu’il n’avait même pas pris la peine de demander de mes nouvelles, à moi et à nos enfants ? Que le seul bouquet dans la pièce ne venait pas de mon mari, mais d’une voisine de palier ?

Masha – c’est ainsi que j’ai appelé ma fille – a froncé son petit nez et s’est mise à pleurer. Artyom, son frère jumeau, a également fondu en larmes. Je les ai bercés dans mes bras en murmurant :
« Silence, mes chéris… Maman est avec vous. »

C’est ainsi que ma nouvelle vie a commencé.

Le taxi s’arrêta sans à-coups devant une entrée familière. Un sac, deux paquets et des mains tremblantes étaient tout ce dont j’avais besoin à cet instant. Je sortis péniblement de la voiture, serrant les enfants contre ma poitrine. Le chauffeur voulut m’aider, mais je refusai fièrement :

– Merci, je peux le faire moi-même.

Il hocha la tête et, me regardant un long moment, dit d’une manière inattendue et chaleureuse :

– Tiens bon, ma fille. Maintenant, tu as des gens pour qui vivre.

Ses mots m’ont touché au cœur, car je n’avais pas encore pleinement réalisé : maintenant, tout repose sur moi.

En montant au quatrième étage sans ascenseur, j’ai failli tomber d’épuisement. À chaque palier, j’avais envie de m’arrêter et de fondre en larmes. Mais les enfants reniflaient et gémissaient, et cela me donnait de la force. J’ai compris que je ne pouvais pas abandonner.

L’appartement sentait le vide. Mon mari n’avait même pas pris la peine de ranger depuis trois jours. De la vaisselle sale dans l’évier, un cendrier sur le rebord de la fenêtre, des bouteilles de bière vides sur la table. J’ai frissonné :

il y a peu, j’avais rêvé que nous apporterions du bonheur, des rires d’enfants et de l’amour dans cet appartement. Et maintenant, tout ressemblait à des ruines après une tempête.

J’ai installé Macha et Artyom dans leurs petits lits, que j’avais préparés avant la naissance. Ils étaient allongés l’un à côté de l’autre, comme s’ils avaient toujours su qu’ils seraient ensemble, et ronflaient doucement, parfois en frissonnant. Je me suis assise à côté d’eux et, pour la première fois, je me suis autorisée à sangloter.

« Maman est là », murmurai-je. « Je ne te donnerai à personne, tu m’entends ? À personne. »

Ce soir-là, je n’arrivais pas à m’endormir. Les enfants pleuraient les uns après les autres, et je courais d’un berceau à l’autre. D’abord j’ai nourri Macha, puis Artyom, puis encore Macha… J’avais l’impression de me dissoudre dans ces soucis, mais la fatigue n’avait aucune importance.

Le téléphone était silencieux. Mon mari n’a jamais appelé.

Le lendemain matin, on frappa à la porte. J’ai regardé par le judas avec appréhension : ma voisine, tante Valya. Celle-là même qui m’avait offert un bouquet à la maternité. Elle tenait une casserole dans ses mains.

« Eh bien, mère héroïne, ouvre ! » dit-elle joyeusement, bien qu’il y ait de l’inquiétude dans ses yeux.

Je l’ai laissée entrer avec gratitude.

– J’ai fait du bortsch, il faut que tu manges, sinon tu vas te coucher. Élever deux enfants, ce n’est pas une mince affaire. Où est la tienne ? – Elle fit un signe de tête vers la pièce où se trouvaient des canettes de bière vides.

J’ai pressé mes lèvres l’une contre l’autre.

– Je ne sais pas.

Elle soupira lourdement, mais ne posa plus de questions.

C’est ainsi que ma nouvelle vie a commencé : jour après jour, nuits blanches, cris, couches, coliques… Mais aussi du bonheur – immense, pur, réel.

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Une semaine s’est écoulée. Mon mari n’est jamais venu. Ni appel, ni SMS. Je l’ai appelé moi-même ; il a raccroché ou a répondu froidement : « Occupé. »

Une nuit, alors que les enfants dormaient et que l’appartement était calme, j’étais assis près de la fenêtre et j’ai soudain réalisé clairement : il n’y avait plus rien à attendre.

Une force est née en moi. Celle-là même dont parlaient le voisin et même le chauffeur de taxi. La force d’une mère.

« Je peux m’en occuper », dis-je à voix haute. « Pour Macha et Artyom. »

Et j’ai vraiment commencé à faire face. Même si j’étais épuisée, même si je pleurais la nuit, j’accueillais chaque nouvelle aube avec cette pensée : mes enfants sont vivants, en bonne santé et me sourient.

La deuxième semaine passa. Les enfants grandissaient, demandaient de plus en plus d’attention, et j’apprenais à vivre différemment : dormir par à-coups, manger sur le pouce, me lever cinq ou six fois par nuit. Parfois, j’avais l’impression de me transformer en robot :

je nourrissais, je changeais les couches, je berçais. Mais lorsque Masha et Artyom se mirent à sourire dans leur sommeil, mon cœur se remplit de chaleur et la fatigue sembla disparaître.

Mon mari n’est toujours pas venu. C’était comme s’il nous avait effacés de sa vie. Il ne répondait ni aux appels ni aux messages. Tous les deux ou trois jours, il envoyait un bref « pas d’argent » et c’était tout.

J’ai regardé le téléphone et j’ai pensé : « Eh bien, au moins, tu aurais pu demander… ce sont tes enfants. Les tiens ! »

Mais plus j’attendais, plus je comprenais clairement : cela ne servait à rien d’attendre.

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Les premières difficultés

L’argent s’épuisait à une vitesse catastrophique. Les quelques kopecks qui me restaient de mes allocations maternité fondaient comme neige au soleil. Couches, lait maternisé, médicaments, vêtements : tout était cher.

Un jour, je comptais la monnaie dans une pharmacie pour acheter des médicaments contre les coliques. Les gens derrière moi dans la file d’attente ont commencé à râler, et j’étais au comble de la honte. Finalement, il me manquait vingt roubles. J’allais remettre l’achat à plus tard lorsqu’une femme derrière moi m’a tendu la pièce manquante :

– Prends-le, maman. Ne t’inquiète pas, tout ira bien.

J’ai commencé à pleurer là, dans la pharmacie.

Je suis rentré chez moi avec un sac lourd et le cœur léger. Le monde, il s’avère, n’est pas si cruel s’il existe de telles personnes.

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Visite du mari

La quatrième semaine, il est enfin arrivé. Je n’en croyais pas mes yeux en entendant la clé familière dans la serrure.

Il est entré ivre, a jeté sa veste sur une chaise et n’a même pas regardé vers les lits des enfants.

– Eh bien, mère héroïne, est-ce que tu t’en sors ? – dit-il d’un ton moqueur.

J’ai serré dans mes bras Masha, qui venait de commencer à pleurer, et j’ai senti que tout en moi se rétrécissait.

« Où étais-tu ? » demandai-je doucement. « Tu n’as même pas pensé à venir à la sortie. Tu n’as même pas pensé à voir tes enfants. »

Il fit un signe de la main :

– Laisse-moi tranquille. J’ai assez de soucis comme ça.

« Ce sont tes enfants ! » La douleur s’échappa de ma voix.

– Comment sont-ils à moi ? – sourit-il. – Regarde, ils ne ressemblent à personne de ma famille.

Ces mots me frappèrent plus fort que n’importe quel coup de poing. Je m’affaissai sur une chaise, serrant Masha.

« Va-t’en », dis-je finalement. « Va-t’en si c’est ce que tu penses. »

Il claqua la porte et partit, laissant derrière lui l’odeur du tabac bon marché et l’amertume dans son âme.

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Solution

Cette nuit-là, je suis restée longtemps assise au-dessus des lits des enfants. Macha et Artyom dormaient en ronflant à l’unisson. Je caressais leurs petites mains et pensais :

« Je ne le laisserai pas gâcher nos vies. Je serai à la fois mère et père. Ce sera dur, mais nous y arriverons. »

À partir de ce moment-là, j’ai décidé de ne plus attendre la clémence. J’ai commencé à élaborer un plan : comment économiser, comment gagner un peu d’argent de chez moi, comment demander des allocations, quels documents réunir.

 

Ma voisine, tante Valya, m’a aidée : elle m’a indiqué quels certificats obtenir, où trouver du lait maternisé gratuit et où trouver de l’aide. Elle m’accompagnait aux autorités et gardait parfois les enfants pendant que je courais dans les bureaux.

Pour la première fois, j’ai ressenti du soutien. Peut-être pas de la part de mon mari, ni de la part de ma famille (ma mère vivait dans une autre région et je n’avais pas le temps d’attendre son aide), mais au moins d’une personne à mes côtés.

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Rayon de lumière

Un jour, j’ai de nouveau appelé un taxi pour emmener les enfants chez le pédiatre. Quelle ne fut pas ma surprise lorsque le chauffeur qui nous avait emmenés à la maternité s’est retrouvé au volant !

Il m’a reconnu immédiatement :

– Eh bien, bonjour ! Comment vont nos petits ?

J’ai souri pour la première fois depuis plusieurs jours :

– Ils grandissent. Maintenant, on va chez le médecin.

Il m’a aidé à porter mon sac, a ouvert la porte d’entrée, puis a soudainement dit :

— Si vous avez besoin de quoi que ce soit — de nourriture, d’aide, appelez-moi. J’habite à proximité.

J’étais confus, mais je l’ai remercié.

C’est ainsi qu’une personne est apparue dans ma vie qui, un jour, est devenue pour moi bien plus qu’un simple conducteur.

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De nouvelles forces

Les semaines passèrent. Je me levais la nuit, berçais les jumeaux, préparais du porridge, lavais des couches à n’en plus finir. Parfois, j’avais l’impression de tomber, mais dès que Macha ou Artyom souriaient, mes forces revenaient.

Je n’ai plus jamais revu mon mari. Il m’a appelé plusieurs fois, juste pour m’insulter. J’ai arrêté de répondre. J’ai bloqué son numéro.

À partir de ce moment-là, je n’ai vécu que pour deux : pour Macha et Artyom.

Et soudain, j’ai remarqué que je changeais. Je n’étais plus une femme brisée et abandonnée. Je devenais une mère – forte, courageuse, confiante.

J’ai appris à apprécier les petites choses : le premier roucoulement, le premier regard significatif, le premier roulement sur le ventre.

Et j’ai compris : tout ne faisait que commencer.

Une maison avec deux cœurs dans mes mains

Partie III

Le printemps arrivait en force. Les oiseaux gazouillaient à la fenêtre, la neige fondait, et il me semblait qu’avec ce printemps, le renouveau s’installait aussi dans ma vie.

Macha avait déjà appris à sourire jusqu’aux oreilles, et Artyom remuait les bras de façon comique pour essayer d’atteindre le jouet suspendu. J’ai surpris leurs regards et j’ai compris : ça vaut la peine de vivre.

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Un ami inattendu

Ce même chauffeur de taxi, Andreï, est apparu de plus en plus souvent dans nos vies. Au début, il nous conduisait simplement chez le médecin ou à la clinique. Puis, il s’est mis à nous apporter à manger : lait, pain, légumes.

« On ne peut pas toujours courir dans les magasins avec deux petits », dit-il, embarrassé, en laissant les sacs à la porte.

Au début, j’ai résisté :

– Merci, mais je ne peux pas accepter ça.

« Tu peux », objecta-t-il doucement. « Je vois combien c’est dur pour toi. Ce n’est pas de la pitié, c’est de la compassion humaine. »

Et un jour, je me suis permis de ne pas discuter.

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Une rencontre fatidique

Un soir, alors que les enfants s’étaient enfin endormis, j’étais assis près de la fenêtre avec une tasse de thé. On frappa à la porte.

Andreï se tenait sur le seuil avec une expression particulière sur son visage.

– Désolé, c’est tard… Je pensais que tu aurais besoin d’aide.

Nous étions assis dans la cuisine, à discuter de la vie. Je lui ai raconté comment j’avais rencontré mon mari, comment je suis tombée amoureuse, comment il était attentionné au début, puis il est devenu grossier et agressif.

« Il m’a frappée une fois », dis-je doucement. « Et maintenant, il ne considère même plus les enfants comme les siens. »

Andreï écoutait en silence, sans interrompre. Puis il dit :

— Vous savez… il y a des hommes qui sont pères de sang, mais qui ne le deviennent pas par essence. Et il y a ceux qui n’étaient pas là à la naissance, mais qui deviennent pères dans leur cœur.

Soudain, j’ai senti des larmes me monter aux yeux. Mais ce n’étaient pas des larmes de douleur, mais de soulagement.

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Premiers pas vers une nouvelle vie

Au fil du temps, j’ai commencé à gagner un peu d’argent de poche : je prenais des textes à relire et je traduisais des documents. J’avais peu d’argent, mais pour la première fois, je me sentais indépendante.

Andreï s’asseyait parfois avec les enfants pendant que je travaillais. Il savait tellement les faire rire qu’Artyom éclatait de rire et que Macha applaudissait.

La voisine, tante Valya, taquinait :

– Regarde, mère-héroïne, et le bonheur marche à proximité.

J’étais gênée et j’ai fait comme si de rien n’était. Mais au fond de moi, il y avait un sentiment que j’avais peur d’admettre : c’était facile pour moi avec Andreï.

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Essayer de revenir

Et soudain, alors que je m’étais presque habituée à ma nouvelle vie, mon mari est arrivé. Il a frappé à la porte tard dans la nuit. J’ai ouvert – et mon cœur s’est serré.

« Eh bien, tu me laisses entrer ? » demanda-t-il avec impudence.

J’ai fermé la porte à moitié :

– Pourquoi es-tu venu ?

– Je me suis dit… on devrait peut-être réessayer ? Après tout, on a des enfants.

Je sentais tout bouillir à l’intérieur.

– Des enfants ? – J’avais du mal à garder le silence. – Tu avais besoin d’enfants ? Où étais-tu tous ces mois ? Où étais-tu quand je n’arrivais pas à dormir la nuit, quand l’argent commençait à manquer, quand je tombais de haut ?

Il haussa les épaules :

— J’avais tort. Je veux corriger cela.

À ce moment-là, Andreï apparut dans le couloir, apportant un sac de provisions. Il s’arrêta et dit calmement :

– Elle n’est plus seule.

Le mari est devenu fou :

– Alors c’est comme ça ? Tu as déjà trouvé quelqu’un d’autre ?

Je m’avançai et dis fermement :

– Non, je n’ai trouvé personne d’autre. Je me suis trouvée. Et mes enfants. Et nous n’avons plus besoin de toi.

Je lui ai fermé la porte au nez.

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Nouvelle famille

Le temps a passé. Masha et Artem ont grandi, ont fait leurs premiers pas, ont prononcé leurs premiers mots. Et ma foi en la vie a grandi avec eux.

Andreï est devenu un véritable père pour eux. Il a appris à Artem à lancer une balle, a porté Masha sur ses épaules et leur a lu des contes de fées.

Et pour moi, il est devenu la personne grâce à qui j’ai cru à nouveau que l’amour existe.

Nous n’étions pas pressés. Au début, nous étions là, tout simplement. Puis il a fait le premier pas : il m’a pris la main. Et un jour, il a dit :

« Je ne demande pas de réponse immédiate, mais sachez ceci : je vous aime, vous et vos enfants, comme je n’ai jamais aimé personne d’autre. »

Je l’ai regardé longtemps, et mon cœur a répondu avant mes lèvres : « Moi aussi. »

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Épilogue

Deux ans passèrent. Ce même jour de mai, alors que nous revenions de la maternité avec Macha et Artyom, je me retrouvai devant les mêmes portes, mais avec un sentiment différent.

Andreï se tenait sur le seuil de notre maison avec un énorme bouquet de marguerites – mes fleurs préférées. Les enfants couraient autour en riant.

« Eh bien, maman », dit-il en me serrant par les épaules, « rentrons à la maison. »

Et j’ai su : maintenant, nous avons vraiment un foyer. Un foyer où règnent l’amour, le respect et le bonheur.

J’ai regardé Macha et Artyom. Leurs yeux confiants brillaient encore. Et j’ai su : j’avais tenu ma promesse.

Je ne les ai donnés à personne.