UNE MILLIONNAIRE EN FAUTEUIL ROULANT SEULE À SON MARIAGE – JUSQU’À CE QU’UN PÈRE CÉLIBATAIRE LUI DISE : « VEUX-TU DANSER AVEC MOI ? »
Millionnaire en fauteuil roulant, elle était seule au mariage lorsqu’un père célibataire lui demanda : « Voulez-vous danser avec moi ? Voulez-vous danser avec moi ? »
Ces mots flottèrent dans la salle de bal comme une mélodie inattendue, faisant lever les yeux à Isabela Mendoza, les mains jointes. Son cœur s’arrêta un instant lorsqu’elle croisa le regard brun d’un inconnu qui la contemplait avec une chaleur qu’elle avait oubliée.
Mais cela remontait à peine à une heure. À présent, tandis qu’elle observait les roulettes chromées de sa chaise refléter la lumière des luminaires en cristal, Isabel se remémorait comment cette soirée, qui s’annonçait comme un énième supplice social, avait commencé.
« Isabela, ma chérie, es-tu sûre de vouloir venir ? » lui avait demandé sa cousine Camila ce matin-là au téléphone, de cette voix soigneusement modulée que tout le monde employait depuis l’accident.
Personne ne s’offenserait si la femme handicapée préférait rester chez elle, n’est-ce pas ? Isabela l’avait interrompue, sentant l’amertume lui monter à la gorge comme de la bile. J’y vais, Camila, c’est ton mariage.
Trois heures plus tard, Isabela regrettait sa décision. La salle de bal de l’hôtel Richz à Madrid résonnait de chuchotements déguisés en conversations élégantes, de regards de pitié dissimulés sous des sourires compatissants, et du vacarme assourdissant des talons qu’elle ne porterait plus jamais. Regarde ça !
« Isabela est magnifique », murmura une tante au loin. Si courageuse, la pauvre, après ce qui s’était passé avec Alejandro ; le nom de son ex-fiancé lui transperçait le cœur comme un poignard familier.
Trois ans. Trois ans depuis la dernière visite d’Alejandro Ruiz Gallardo, héritier d’une fortune textile, l’homme qui avait juré de l’aimer dans la maladie comme dans la santé, à l’hôpital. « Isabela, ce n’est pas ce que nous avions prévu. »
Je ne peux pas, je ne peux pas te faire ça, ni à moi-même. Ces mots résonnaient encore dans sa tête avec la cruelle clarté d’un disque qui tourne en boucle.
Alejandro avait laissé la bague de fiançailles sur la table de chevet de l’hôpital, entre un bouquet de fleurs fanées et une boîte de mouchoirs imbibés des larmes qu’elle ne cessait de verser. « Isabela », la voix de sa mère la tira de sa torpeur.
« Tu vas bien, mon amour ? Tu as l’air d’aller parfaitement bien, maman. » Il mentit en ajustant le blazer blanc qu’il avait choisi, car il lui donnait une allure professionnelle et assurée, comme si le pouvoir pouvait compenser ce qu’il avait perdu, simplement en voyant Camila rayonner en ce jour si spécial.
En effet, sa cousine rayonnait au centre de la piste de danse, tournoyant dans les bras de son tout nouvel époux, tandis que les invités les entouraient d’un cercle parfait de bonheur partagé.
Isabela avait soigneusement évité cette partie de la salle de bal toute la soirée, restant comme toujours à l’écart, telle une spectatrice de sa propre vie.
À 32 ans, Isabela Mendoza était l’héritière de Construcciones Mendoza, une entreprise familiale qui avait construit la moitié des gratte-ciel de Madrid. Dès l’âge de 18 ans, elle avait été préparée à prendre la direction de l’entreprise grâce à un MBA de l’E Business School et une expérience pratique dans tous les départements.
L’accident avait accéléré son ascension au poste de commandant lorsque son père décida de prendre sa retraite pour s’occuper de sa princesse. Princesse. Ce mot avait un goût amer dans sa bouche.
« Papa, je n’ai pas besoin que tu t’occupes de moi », lui avait-elle répété mille fois, « j’ai besoin que tu aies confiance en moi pour diriger l’entreprise. »
Mais même sa réussite professionnelle lui paraissait vaine lorsqu’il rentrait chaque soir dans son appartement silencieux du quartier de Salamanca, où sa seule compagnie était sa collection de livres d’architecture et le murmure de ses pensées.
Un éclat de rire d’enfants interrompit sa mélancolie. Une petite fille d’environ six ans, qui avait échappé à la surveillance des adultes, courait entre les tables à la poursuite des bulles de savon soufflées par un invité. Sa robe violette flottait comme des ailes de papillon, et elle serrait contre elle un ours en peluche usé par l’amour. Continuant.
