Il est revenu millionnaire après 12 ans pour reconquérir son ex, mais lorsqu’il a vu ses filles et la maison en ruines, son monde s’est effondré.
Lorsque Wesley Pratt gara son SUV de location sur Juniper Lane à Redwood Springs, dans le Colorado, il eut l’impression que l’air raréfié de la montagne lui pressait la poitrine comme un souvenir.
Douze ans s’étaient écoulés depuis son dernier passage sur cette route, et pourtant la rue restait presque défiante, immuable.
Les maisons étaient patinées par le temps, avec le charme typique des maisons de montagne.
Les arbres étaient vieux, leurs branches retombant comme des bras fatigués. Un ballon de basket égaré roulait paresseusement sur le trottoir, poussé par un vent qui embaumait légèrement le pin et la nostalgie.
Au bout de la rue se dressait la maison des Morales. Ou du moins ce qu’il en restait. Le toit s’affaissait comme une épaule vaincue. Les planches étaient pourries. Des pans du porche avaient disparu, comme si le temps l’avait rongé.
Wesley sortit de la voiture et hésita. Il n’avait même pas encore refermé la portière qu’il entendit une voix surprise.
« Wesley. » Juniper Morales se tenait sur le seuil de la maison voisine, les mains couvertes de farine, son tablier serré autour de la taille. Ses cheveux noirs étaient relevés, mais quelques mèches s’étaient échappées, encadrant son visage.
Ses yeux s’écarquillèrent, partagée entre l’envie de sourire et celle de fermer la porte. « Que faites-vous ici ? »
Il déglutit. « Je suis venu vous voir. Et les filles. Si vous me le permettiez. »
Deux jeunes voix interrompirent.
« Maman, qui est-ce ? » Une fillette aux taches de rousseur et à la queue de cheval haute tira sur la jupe de Juniper. L’autre, plus petite et aux joues plus rondes, jetait un coup d’œil par-dessus l’épaule de sa sœur.
Juniper hésita. « Les filles, voici Wesley. Nous… nous nous connaissions. »
« Je suis Wren », annonça l’aînée avec assurance. « Elle, c’est Poppy. Notre grand-mère l’appelle « Trouble », mais seulement en semaine. »
Poppy sourit, il lui manquait une dent de devant. « C’est vrai que tu viens de la grande ville ? »
Wesley acquiesça. « Chicago. »
« Ce n’est pas très grand », répondit Wren sérieusement. « New York est plus grand. »
Juniper s’éclaircit la gorge, essayant de reprendre ses esprits. « Les filles, pourriez-vous aller aider grand-mère Opal ? Le pain de maïs va brûler si personne ne surveille le minuteur. »
Wren plissa les yeux, soupçonneuse. « Le pain de maïs ne se surveille pas tout seul, maman. La minuterie sonne juste. »
